Todos los meses mi madre me regala un libro. Lo que viene siendo el mejor legado que me puede dejar. Ayer le pedí 'Carta a mi mujer', de Pentti Saarikoski. Lo empecé anoche y no he podido soltarlo. Es una carta-diario que el escritor finlandés le escribe a su mujer, en 1968. Le cuenta su estancia de varias semanas en Dublín (la ciudad de James Joyce, la ciudad que le fascina), su tormentosa relación con otras mujeres del pasado, su desmesurada adicción al alcohol... Después de un buen desayuno, la ginebra. Le habla del deseo que siente por ella. Y aunque utiliza un lenguaje descarnado (lo que estuvo bien en su momento en Bukowski no lo está en otros escritores que terminan agotándome), lo hace de una forma tan poética que la brutalidad se convierte de inmediato en un acto romántico. La total ausencia de pudor se convierte en una salvaje declaración de amor y de deseo. Que, al fin y al cabo, con un lenguaje u otro (digamos polla o digamos pene: odio la palabra pene, por cierto), es lo que mueve el mundo desde el principio de los tiempos, ¿no?
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